Farman

Entrai. In quello strano locale c'era un solo sgabello davanti al bancone. Il mio. Farman mi guardò, con quella compassione che si portano dentro quelli che fanno il suo mestiere; ma sapeva mascherarla meglio di altri, perchè nel suo sguardo c'era anche la gioia di chi vede un amico, un amico che gli porta una strafottuta quantità di denaro al mese.

Perché spesso, chi è malato come me, ha bisogno di qualcosa di forte. Sì sì, risparmiatemi tutti quei dannati discorsi sui palliativi e sul fatto che dovrei smettere di fumare e dovrei vivere in maniera più sana e magari andare ogni tanto in vacanza e vattelapesca.

Basta, saltiamo alla parte nella quale mi siedo, con quell'aria sbattuta di chi ha finito la sua medicina ed è costantemente malaticcio.

- Farman, dammi qualcosa di forte.

- Che ti senti?

- Il solito... fammi un cocktail.

- Ecco.

- Cos'è?

- Bronchenolo, Bisolvon, Lisomucil e un'aspirina a guarnire.

- Sei il più grande farmacista del mondo, amico.

Ode a un Amore finito

Ho amato di te le cose più strane:
il sapore di vento delle notti africane,
il sole tra i piedi di un mattino orientale,
i fiordi di ghiaccio,
anche quelli disegnati male,
il controvelaccio, i babordi,
la prua di quella nave.
Non dirmi bugiardo, lo so:
non siamo mai stati in Africa,
in oriente, nei mari del Nord.
Non era una barca
e neanche una vela.
E' strano, lo so, forse triste,
ma ho amato anche le cose
che non abbiamo mai viste.
Le bufere di neve
in piena primavera,
le vene nere
di quella pianta di caucciù,
e ti amo anche adesso,
che non ti amo più.

L'ultima notte di Charles davanti alle stelle

(dedicato a Charles Bukowski)

Si respira a fatica, qui all’aperto.
Se poi hai la tubercolosi. Il cielo sembra l’abito di una puttana, pieno di brillantini. Una puttana grassa come tutto l’universo, ma elegante. Dannatamente elegante.
Una stella cadente mi passa davanti sculettando. Mi dice: “Forza, esprimi un desiderio”.
Col cazzo che mi freghi un’altra volta, stella.